Victoria Luna

En los labios del alba

2011-12-01T10:52:00.000-08:00

Bajo un ciclo tormentoso de palabras
entre palomas disecadas
muda
me pregunto
si la retina aún guarda aquel viento
deshilachando la mañana
si las ideas son caracoles incendiarios

La memoria exprime cactus a poca luz
desata colmenas entre humo

Un fuego crepuscular irrumpe
desconcierta al silencio
promoviendo diálogos fugaces
entre una hoja blanca y las ideas

Se escuchan voces
en los labios del alba
renacen de las llamas entre latidos agitados

Me miro en el espejo

2011-12-01T10:38:00.000-08:00

Nació en mí - tímida señal-
huella del tiempo
una razón más para seguir
bebiéndome los días

Amaneció en mi piel
como un latido en el surco
donde he sembrado lunas llenas
y germinan las mañanas

Una arruga aparece
discípula del cuerpo
huella en mis ojos
de las horas plenas

Es la vida acumulada
de verbos conjugados
y mirada colmada de adjetivos

Es una arruga sólo: toda la vida.

La Huasteca en mis raíces

2011-10-04T12:54:00.000-07:00

Soy de Tampico, Tamaulipas y mi madre de Platón Sánchez, Veracruz. Mi vida tiene recuerdos imborrables de las vacaciones que en la infancia y adolescencia pasé en casa de mis abuelos. Los domingos era un día esperado, muy temprano me sentaba con mi abuelo en el corredor de la casa, él sacaba de su camisa una hoja de papel arroz, la rellenaba de tabaco, mojaba la orilla con su lengua y lo enrrollaba, aquel cigarro hecho en sus dedos era fumado con deleite, yo a su lado veía pasar a los indígenas que cruzaban el río en el chalán o a pie por el vado en tiempos de sequía. Siempre me asombró la vestimenta pulcra, colorida, mágica. Iban rumbo a la plaza, ellos con su machete, sombrero y morral, ellas con sus huipiles y tocados hermosos, algunas con el rebozo oliendo a leche y leña, donde amorosamente cargaban un hijo. Antes de ir a la plaza a hacer sus trueques, iban al templo a rezarle a la virgencita entre una nube de copal. Se sentaban en el piso o se recargaban en las paredes porque las bancas sólo eran para los ricos del pueblo. A la salida, los huapangueros con su jarana, violín y guitarra cantaban los mejores sones y quién podía quedarse al margen del sentimiento, parecía que los pies tuvieran vida propia ya que se movían sin permiso al ritmo de la música. Cuántas sensaciones.

En la plaza todo era color, aromas, texturas, todo tipo de yerbas para guisar sabroso, frijoles vendidos en litros, porque esa era la medida, tamales de frijol, zacahuil, chorizo, carne seca, panecitos de dulce y sal, empanaditas de queso, cuántos recuerdos. Mi ser está conformado por todo ese mosaico de sabores, olores, sonidos, tradiciones que se llevan con orgullo. Porque la historia de uno se conforma de esas vivencias.

Gracias a los huapangueros, (versan como si trajeran la rima de nacimiento) a sus cantos que hacen que se me ponga chinito el corazón cuando vuelvo a escuchar La Xochipitzahuatl (Flor menudita), la Petenera, el cielito lindo, la Cecilia, el caimán. Gracias abuela por enseñarnos a querer nuestras raíces, por permitirnos bailar con los diablos y en Xantolo llevarnos al camposanto a dejar ofrendas, por el horno de barro para hacer el pan, el metate para preparar el chocolate. Gracias abuelo por la leche recién ordeñada, por el asomo fugaz al tapanco lleno de la cosecha de tabaco y enseñarme a disfrutar el café desde entonces. Gracias a la gente por la belleza y por seguir manteniendo vivas sus costumbres, a pesar de la modernidad. Y gracias al son huasteco porque no hay nada que lo supla en el corazón. Abuela, ¿allá sigues bailando huapango? Abuelo, ¿tomas tu topo de aguardiente?

El colibrí

2011-09-11T15:29:00.000-07:00

Desde hace un tiempo vive en mi casa un colibrí o dos, no lo sé. Lo que sí sé es que siempre veo uno. No le he puesto miel desde que Lluvia se fue de casa, me resisto pensar que se ha quedado por la comida que ella le daba o por las peleas que entre ellos se desataban cuando alguno se acercaba al otro más de lo normal y ambos salían huyendo, gritando ella, desde luego. ¿Quién le tenía miedo a quién? Bueno, el asunto es que el colibrí sigue aquí y hace unos días que Lluvia estuvo en casa, apareció en el balcón, se quedó quieto a contraluz, y ella, que es más sensible que un gato bajo el agua, se le quedó mirando emocionada, a punto del llanto, y él posó con su mejor plumaje, con su mejor perfil, para que ella lo viera. Ambos se quedaron quietos, reconociéndose, como queriendo guardar la imagen para el próximo encuentro. El permanece fiel a la memoria de una flor de miel y ella a la pose fotográfica, a la compañía.

Antes de irse, ella, me hizo prometer que le daría de comer, que cuidaría de él. Ahora salgo a comprar una flor y una botella de miel, a cumplir la promesa. No quiero que ninguno desfallezca; el colibrí de hambre y Lluvia de nostalgia.

Platicando con el viento

2011-08-04T19:51:00.000-07:00

Hoy encontré al viento envuelto de hojarasca
en un rincón de mi jardín
Su mirada de frágil transparencia
y su cabeza de medusa
le daban apariencia de animal extraviado.
Me senté a su lado en señal de bienvenida
y le dije que yo también me siento extraviada algunas veces.
Le confesé que ya no leo el periódico porque me da miedo
su insoportable olor a muerte,
que las horas pasan de prisa
y perdí la cuenta de los momentos a solas.
Que en mi casa el silencio pregona ecos nuevos
desde el alba al insomnio,
desde la primera sonrisa hasta el bostezo de la tarde
que he aprendido a reír
con detalles antes inadvertidos.
Le conté que he podado la vida y ésta ha retoñado
pintando de verde la mañana.

El viento sacudió su modorra, buscó en el horizonte una promesa
y se fue galopando.
Seguí su rastro con la mirada satisfecha
Lo esperaré en septiembre, liviana de alegría.

Descansa en paz, Leonora Carrington

2011-06-09T17:37:00.000-07:00

Muere esta sorprendente mujer que a sus 94 años podía seguir siendo una pionera. Amiga de los grandes del arte (Bretón, Picasso, Octavio Paz, Buñuel, Remedios Varo, Joan Miró, Elena Poniatowska, etc) es considerada por muchos, una de las máximas representantes del surrealismo. Su obra, de una gran significación picológica, ha creado un parteaguas dentro de este movimiento artístico. Sus pinturas se inspiran en su mundo personal, íntimo y subjetivo, que surge de una fértil imaginación, por la fuerte influencia de sus compañeros surrealistas, incitada por sus impresionantes vivencias personales y por las lecturas fantásticas y esotéricas que fue aprehendiendo a lo largo de su vida. Las imágenes que realizó en los últimos años, residen en un mundo encantado en el que todo puede suceder.

Leonora Carrington escribió lo siguiente:

“El mundo que pinto no sé si lo invento, yo creo que más bien es ese mundo el que me inventó a mi”.

“Una vez un perro le ladró a una máscara que hice, ha sido el comentario más honorable que he recibido”.

“La razón debe conocer la razón del corazón y todas las demás razones”.

“No me gustaría morir de ninguna manera, pero si llego a hacerlo algún día, que sea a los 500 años de edad y por evaporación lenta”.

Algunas periódicos mencionan:

Mujer solitaria y muy reservada, Carrington le contó a su amiga Elena Poniatovska vivencias aterradoras, como cuando ingresó en un manicomio en Santander porque había perdido la cabeza a raíz de que su amor, Max Ernst, fuera detenido en Francia y trasladado a un campo de concentración. Ella llegó a alquilar un apartamento cerca del campo de concentración para poder visitarlo. Tiempo después se trasladó a España, después a Lisboa, ciudad en la que conocería a un escritor mexicano, Renato Leduc, con quien se desposó y marchó a vivir a México en 1941.

"La novia del viento", como la llamaba Ernst, logró "desarrollar su lenguaje pictórico, determinado por diversos temas como el mito céltico, el simbolismo alquímico, el gnosticismo, la cábala, la psicología junguiana y el budismo tibetano", publicó en 2003 la revista Artstudio Magazine.

De ella dijo el Nobel mexicano Octavio Paz que era "un personaje delirante, maravilloso", "un poema que camina, que sonríe, que de repente abre una sombrilla que se convierte en un pájaro que se convierte después en pescado y desaparece", informa Efe.

Ciertas canciones

2011-05-24T15:11:00.000-07:00

No cabe duda. Cuando un grupo musical toca una canción que te gusta porque la letra y la melodía se conjuntan para hacerte sentir ese algo especial que exalta tus sentidos, no pasa de moda aunque la hayas escuchado por primera vez hace varios años. La escuchas nuevamente y vuelve a tener sentido, y se vuelve significativa en tu vida. Como Streets of love de The Rollings Stone. O Waltzing Mathilda de Rod Stewart. ¡Qué canciones! Se han vuelto inolvidables desde el 30 de abril y estoy segura que para otros miembros de mi familia. Las escucho y se me hacen nudos los sentimientos.

Las letras de tu nombre

2011-05-03T18:09:00.001-07:00

Te llevas las letras de tu nombre
en una maleta florecida,
a tierras donde el mar forma sueños de espuma
y las cigarras cantan himnos al verano.

Te vas y la fortaleza de mi memoria se derrama.
Imágenes de tus edades, tus gestos, tus empeños,
tus ojos fértiles de luz y lugares de tu entrañable sobrevuelo,
llenan de figuras el momento.

Mis ojos resplandecen al asomo de un día de agosto.
Mis brazos fueron cuna, árbol columpiando tus estrellas,
sitio donde iniciaste tus pasos al primer viaje,
hoy te abren la puerta hacia la vida, nuevamente.

Dejas tus marcas en mi piel y por la casa que te conoce de memoria,
como una amiga muda ahoga en sus paredes
tus secretos.

Abril cosecha la vida que labramos y regamos en las mañanas de fuentes bulliciosas,
es catedral de nudos donde se agitan los pañuelos.

La tarde irrumpió mis pensamientos cuando absorta
engarzaba espejismos en hojas de papel.

Hay en el calendario un día

2011-04-21T09:09:00.001-07:00

Hay en el calendario un día
que promueve -en la trémula sonrisa de otros-
ofrendas infinitas al repicar los campanarios.
Un día de vitrales luminosos santificando besos
ante un rebaño de miradas.

Abril se desgrana lentamente
y el corazón que no sabe de espera
ata y desata listones amarillos.

Mientras el día señalado comparece
lágrimas dormidas estremecen su piel.

Sin dudas,
que adelgazan la línea de los sueños,
la miro caminar hacia el amor,
con pupilas de mar,
por las estelas que trazó la luna.

No sé qué tiene abril que cada año se asoma
con aliento nuevo y cielos promisorios.

Sin ti

2011-03-04T09:46:00.001-08:00

Sin ti
deshojo el día
de páginas sin labios,
de leyendas sin viento.

Espero inútilmente
en cristales de gestos escarchados.

La tarde desconoce el vértice
donde afilo miradas.

¿Para qué debilitar la espera
en medio de una calle de laureles?
¿Para qué descifrar el solar donde te ocultas?
¿Para qué las libélulas de plata?

Tú no sabes de mí
ni de mi canto a ciegas
en la multitud de palabras asfixiadas.

Si tú no estás
los follajes desleídos se refugian
en negruras de silencio.

Presentación del compendio Premios de Literatura 2010

2011-02-28T14:33:00.000-08:00

Hace un año, El Instituto de Cultura y el Patronato de la Feria convocaron a los autores leoneses a participar en los premios de Literatura. Participé con el poemario "Mujer en todas las palabras" el cual fue merecedor del primer lugar por lo que se me entregó un estímulo económico y la publicación del poemario en un compendio junto con el cuento y el ensayo histórico.
El martes 22 de febrero a las 19:00 horas en la Sala de eventos del Teatro Manuel Doblado, en una ceremonia sencilla, se hizo la presentación del libro.
Es motivo se satisfacción ver mi trabajo después de un año de espera. Mujer en todas las palabras no es un título feminista, más bien es femenino, ya que habla de los sentimientos y modos de ver y decir de nosotras las mujeres.

Gracias. Lo pongo a su consideración.

Serrat Canción infantil para una niña morena

2011-02-22T09:57:00.000-08:00

Mi conocimiento de Serrat se dió cuando tenía treinta y siete años menos que ahora. Mi novio llegó con un disco de acetato de "Mediterráneo" con una portada preciosa de un hombre joven muy guapo en primer plano y al fondo el mar. Todas las canciones las escuché miles de veces, me las aprendí, no sé si ahora las letras estén completas en la memoria, pero sin duda la melodía sigue presente. Es de esos discos que se guardan en el baúl de los recuerdos hermosos. Después le siguió Canción Infantil que fue especialmente para mi hija, la canté tantas veces y ella decía "otra vez" y yo comenzaba tantas veces como ella me lo pedía. Es una canción que siempre que la escucho, parece que tengo una niña en los brazos y unos ojos verdes pendientes de mi voz. No puedo asegurar que sea mi canción preferida, pero seguro está en la lista de las favoritas. Si se la cantara a Lluvia seguramente me pediría que la volviera a cantar.
No puedo dejar de mencionar "Es caprichoso el azar", "Nanas de la cebolla", "Cantares", "Menos tu vientre", "Romance de Curro el Palmo", "Poema de amor", Para la libertad", Balada de otoño", etc. Ya sé que es injusto hacer esta lista con lo mucho que me gusta Serrat.
Joan Manuel es de esos hombres que una vez que llegaron, se quedan para siempre en el corazón.

La canción cardenche

2011-01-25T16:09:00.000-08:00

Es un canto tradicional de la región de La Laguna, Coahuila y Sapioriz, Durango, que lamentablemente está en peligro de extinción. Es un conjunto de voces de campesinos que sin instrumentos se armonizan rítmicamente para dar origen a esta canción profunda que llega directamente al corazón. Su nombre proviene de una planta de cactus(cardo, espina), que cuando penetra en la piel es doloroso, pero duele más al intentar sacarla por los filamentos que tiene; es el mismo dolor que provocan las canciones cardenches ya que son interpretadas con dramatismo y melancolía porque se refieren al llamado "mal de amores".

Las canciones son interpretadas a tres voces (primera, de arrastre o marrana y contralta). Pueden incluir otras dos voces, que son la quinta y la arrequinta. Las letras son de una sencillez estremecedora, hablan del amor, de la pobreza, del dolor, de la tierra, de todo lo que puede convertirse en canto.

Vale la pena escuchar la canción cardenche y no sólo eso, darla a conocer así como lo están haciendo jóvenes cantantes del país como Lila Downs y Juan Pablo Villa.

Ahí hemos de mirarnos

2011-01-11T13:51:00.000-08:00

Al este del sitio
donde las nubes inician sus recuentos,
donde el mar lo empaña todo
con su aliento indiscreto
y el agua es un espejo de árboles,
ahí hemos de mirarnos
antes de que se demerite la memoria,
que desconozcamos el camino risueño
y los oídos no escuchen el murmurar del tiempo.

Antes de que nuestro andar se vuelva lento
y nos cueste mirar desde las torres
los rojizos tejados de la historia
y el horizonte que se esfuma.

Allá hemos de volver con la mirada ardiente
y el regocijo acompasando la pasión
sin importarnos la hora ni el clima ni los años.

Es necesario un vuelo en cada empeño,
un tren de paisaje placentero,
una memoria infatigable.
Donde los ojos alcancen y se vislumbre
la existencia de un sitio glorioso,
allá iremos, donde la vida se vuelve inexcusable.

El granaíno del cante ha muerto

2010-12-18T21:23:00.000-08:00

Un granaíno que admiré desde que lo escuché. Cantaor de flamenco siempre en búsqueda de innovaciones gracias a su genio creador. Como él dijo: no puedo pasar un año siendo el mismo. Eso lo llevó a fusionar el flamenco con otros ritmos aunque los puristas lo criticaran.
Lorca debe sentirse orgulloso de la música que a Morente le inspiró su poesía, precisamente la poesía que Lorca amaba profundamente: El Romancero Gitano. Dos genios unidos con el sello exclusivo de Granada, tierra de arte y semillero de genios universales de la música.
Me apena este momento luctoso para el flamenco que ha sido reconocido Parimonio no Material de la Humanidad, por el Albaicín que se le va uno de sus hijos predilectos.

Gracias Morente porque me diste un motivo más para amar Granada.

Si pudiéramos

2010-10-05T11:55:00.001-07:00

Si no anduviera el miedo cabalgando con su nocivo enigma,
si pudiéramos ir por los caminos como antes
cuando nos deteníamos a mirar aparadores, los nidos de la tarde
y el candor en los espejos.

Si volviéramos al tiempo en que la vida caminaba libremente
sin temor a las ráfagas que empañan la mirada.

Si pudiéramos ver anocheceres desde una cima de certezas
y no a través de la ventana.

Dejaríamos de contar el tiempo trasmutado, la impaciencia,
los temores censurados
y la memoria que aún respira.

Si pudiéramos liberar reclamos,
si supiéramos que alguien nos escucha,
le diríamos que nos hemos cansado,
que el alma tras la reja es un ave sin alas,
enmudecida en nidos devastados
donde el reloj sólo marca la muerte
y no la vida.

Metáforas silentes

2010-09-27T19:34:00.000-07:00

Allá donde se anida el viento
y el silencio exhala alegorías; se refugia la mirada.
En la línea profunda de la tarde
los racimos de nubes pasan sin dejar huella
y la lluvia no mancha los cristales.

Mis palabras-mariposa retozan en la punta de la lengua
antes de construir metáforas silentes
o insinuar el primer verso.

El viento sorprendido por espadas de sol
se recluye en los ramajes del ocaso.

Entre explosión de imágenes
me siento a esperar que un reflejo aparezca en la ventana
y sonría
como sonríe el futuro tras un beso.

Cuaderno de líneas infinitas

2010-09-22T16:50:00.000-07:00

He dejado atrás el cuaderno
de líneas infinitas donde el silencio
escribe consonancias y dibuja
el despertar de la memoria.

Atrás quedó el canto de cenzontle
que aviva hogueras matinales,
los discursos de sol y de cigarra
añoran sus voces incendiarias.

La evocación desanda los renglones
-caravana ávida de risas-
y en la página anegada de imágenes
se derrite su sombra.

Mi cuaderno de estrellas moradas
árboles azules, claveles policromos,
-donde los niños proliferan-
resplandece la tarde.

Germán Dehesa por siempre

2010-09-03T20:06:00.000-07:00

Hace algunos años conocí a Germán Dehesa en la columna del periódico Reforma y me fui aficionando a sus comentarios de la vida, de la política, de la sociedad.

Un día, por un desacuerdo en no sé qué tema le escribí, me respondió con la misma ironía pero con mucho respeto y le seguí admirando.

Coincidimos en algunas pasiones y eso me permitió encontrarlo en Tlacotalpan, Veracruz, donde se lleva a cabo cada año el Encuentro de jaraneros y decimistas. Ahí disfrutaba del auténtico son jarocho, de los decimistas que van a compartir sus versos y de la gente que más alegre no puede ser..

Entiendo su deseo de quedarse para siempre cerca de lo que amaba. Cada día dos de febrero podrá ver la procesión de lanchas adornadas acompañando a la Virgen de la Candelaria en su paseo por el río Papaloapan y escuchará un son jarocho especialmente dedicado para él. Tenía buenas razones.

Gracias Germán por tu ironía; señal de tu inteligencia. Gracias por decir lo que piensas y abrirnos los ojos a muchas realidades.

Gracias, señor Dehesa. El teatro, la música, las letras, las tradiciones y el país te echarán de menos.

Vengo de mi casa

2010-07-22T08:13:00.000-07:00

Vengo de mi casa
-la casa de mi infancia-
donde mis padres aún
se toman de las manos,
se cuidan
y se dan de comer cada mañana
migajas de amor
con aroma de comino y yerbabuena.
Afuera,
en el patio de frutos amarillos
la ternura se asoma
y entreteje solemne los recuerdos.

Vengo de mi casa
y aquí en esta soledad
de inocuas agonías
se me va la mirada a la otra orilla,
al solar cubierto de hojas
que la luna derrama
para que cada mañana, mi madre
tenga motivos de abordar el día.
Y limpia
-como se limpia el alma
de la basura acumulada con los años-
para volver a comenzar cada mañana.

Mi padre a su lado
se cansa de mirar la misma hojarasca,
el mismo silencio,
pero también tiene un motivo:
besarle la frente y confortarla.

A solas, en silencio,
la imagen
se introduce en mis venas
y celebro esa ceremonia matinal de amor.

Donde se hospedan los nenúfares

2010-05-05T16:36:00.000-07:00

A ras del infinito, mis pensamientos vagaban.
La espera al pie de la ventana provocó un palpitar de olvido,
un hastío de palabras enjauladas:
gorriones de silencio.

Inconforme por las voces proclamadas, rutinas, monosílabos,
enciendo candiles a los discursos vespertinos
en memoria a la elocuencia del verano:
tinta ocre en tarde enmudecida.

Fuimos hojas de otoño, gotear de besos,
luz en lindes solitarios,
nos detuvimos a contemplar la luna puntualmente,
tu voz subía por azulejos a la fragua,
la mía teñía el cielo de murmullos a través del cristal.

Cada mirada era palabra, cada palabra era retrato de los ojos.

Algunas veces mi voz delinea el silencio,
otras veces le recito en voz baja,
pero hoy lo invoco,
y se acerca de puntillas,
para contarme que allá donde se hospedan los nenúfares,
los reflejos de luna susurran nuestros nombres.

Luna nueva

2010-04-23T19:14:00.001-07:00

No te quedes callada
me debilita tu silencio,
atenta contra mi asombro,
lo macera.
Hace falta tu voz impertinente
girando en las aristas de mi sueño,
tu voz generadora de reflejos,
de suspiros,
cuando sale un arrebato
a merodear los pormenores
de la vida.

En frágil opacidad estás oculta.
¿Será por mucho tiempo
arrebato sonoro?
Concédeme un instante
de sutiles transparencias,
que sobre mi cabeza
aunque estés entre sombra
y más lejana que nunca,
te presiento.

A un gesto

2010-03-03T19:36:00.000-08:00

La expresión de tu adiós,
el brazo en alto
y la mano agitando un hasta luego
llenó de luz la tarde enmohecida.

Tu gesto transforma la ausencia,
tiene la intención
del detalle cotidiano
o irreverente costumbre.

De carácter impetuoso,tu gesto,
es esencia del instante
colmado de imágenes,
donde son ociosas las palabras.

Un adiós preciso, cristalino
de indecible nostalgia,
efluvio inmortal de tu presencia.

Galardona Feria Estatal a escritores

2010-02-12T16:41:00.000-08:00

LUIS MEZA

NOTA PUBLICADA: 2/3/2010

En una sencilla y por demás rápida ceremonia, se realizó este fin de semana la premiación de los certámenes literarios convocados por la Feria Estatal y el Instituto Cultural de León.

Sara Montserrat Pinedo, en la sección de cuento corto; María Victoria Luna, en poesía libre y Federico Velio Ortega, en ensayo histórico; fueron los autores galardonados y que serán publicados en un volumen recopilatorio.

El Teatro María Grever sirvió como escenario del evento, que como rasgo curioso no incluyó el acto simbólico de entrega del premio dentro de su protocolo, sino apenas una felicitación a los participantes de parte del Patronato de la Feria, en voz de Luisa Gutiérrez y la lectura de las actas del jurado.

En la mesa de honor, además de los ganadores, estuvieron presentes Alfonso Barajas, presidente del consejo directivo del Instituto Cultural de León; Diana Alejandra Infante, reina de la ciudad y Oscar Garduño, director de Desarrollo en las Artes del ICL.

El 5° Concurso de Cuento Corto y el 3º Concurso de Poesía Libre, tuvieron como jurados a Jorge Olmos, Armado Gómez, y Carlos Ulises Mata; quienes evaluaron un total de 34 trabajos poéticos y 59 narraciones.

Por su fluidez narrativa y bien lograda estructura, “Léase en caso de extravío de sí mismo”, de Sara Montserrat Pinedo, fue elegido como el cuento ganador, mientras que “Mujer en todas las palabras”, de María Victoria Luna obtuvo el triunfo en el certamen poético, al exhibir “una capacidad de matización y profundidad que dan cuenta de una cultivada vocación expresiva”, según asienta el jurado en el acta.

El jurado también otorgó sendas menciones honoríficas para el cuento “El péndulo”; de Juan Macaria España y el poemario “Ojizairo”, de Pedro Mena Bermúdez.

El III Concurso de Ensayo Histórico, cuyo tema este año fue el Bicentenario de la Independencia y el Centenario de la Revolución, registró ocho participantes, cuyos trabajos fueron evaluados por Luis Humberto Romo, José Antonio Alvear y Juan Carlos López Espinoza.

Los criterios establecidos para la selección fueron: utilización de la bibliografía adecuada, originalidad en la utilización de fuentes, así como una hermenéutica fundamentada para la interpretación de las mismas, crear un objeto del estudio innovador en la temática, poseer un valor literario que facilite la difusión del trabajo.

“La Sociedad leonesa en el Porfiriato: una perfectiva socio-cultural desde los anuncios de la prensa”, de Federico Velio Ortega, obtuvo el galardón respectivo, debido a que, “pese a que no aborda el periodo propiamente revolucionario, sí aporta valiosos elementos socio-culturales que anteceden y explican la mentalidad existente en el ambiente leonés”.

A una niña tzotzil

2010-01-07T20:11:00.000-08:00

Niña.
Véndeme un sortilegio.
Un silencio bordado de arco iris
que tus manos deshilen.

Ofréceme el canto de tus ojos
que sonríen propagando corolas.

Acércate con el dulzor de tus pasos
por la tierra que conoce tu origen
y fecunda tus pies de madreselva.

¿Le has robado los trinos al cenzontle?

Quizá más tarde me lo cuentes
cuando regrese santificada de cantos,
de colores, de incienso.
colmada de milagros
y tú me sigas esperando
con diademas de nubes en las manos.

Los pájaros al alba

2009-11-19T18:48:00.000-08:00

Los pájaros al alba
llevan en el plumaje
una cuota de soledad estremecida
y en los ojos un otoño de cuarzo.

En sus alas
recolectan insignias de lugares remotos
y afiladas espigas
que enaltecen su canto.

Unos pájaros
llevan más noticias que trinos,
más nubes que rocío
y atraviesan los mares marchitos de silencio.

Por la tarde
reúnen sus fatigas en la sombra del verso
y en la alameda
conversan enmudeciendo al tiempo.

Yo soy la voz callada

2009-09-20T09:19:00.000-07:00

Yo soy la voz callada
la que desgaja palabras en el rumor
de la marea.
La que se aísla en las ramas del naranjo
y como estatua espera un colibrí.

Yo soy la voz que canta
en los bordes de la azulada perspectiva
-la que esclarece sombras con el pincel del viento
y con miradas afiladas
recorta la silueta de la luna-

Yo soy la voz que hiere,
la que acaricia,
la que se oculta
en los jardines, como una fiera perseguida,
cansada de tanto pronunciarte.

Reencuentro

2009-08-20T14:21:00.000-07:00

Se me ha extraviado un nombre
se fue de la andadura de mi voz
(hay palabras que proscriben
de tanto pronunciarlas)

Después de buscarlo
en las líneas de fuego de los diarios,
en los suspiros de un poema triste
y hasta en los surcos de cada mediodía.

Aparece.

No sé si llegó con la brisa del mar
o en la orilla escarlata de la tarde
o si la fragua del verano lo ha reflejado
en el espejo.

Sucede que los nombres llegan
y es como si se abriera el desván
de los fulgores reprimidos.

Hoy lo tengo en la punta del verso
mirando de reojo
y es encontrar el brillo del alba en tus pupilas.

Hoy me despertó la soledad

2009-07-17T21:01:00.000-07:00

Hoy me despertó la soledad, Tomás.
Abrí los ojos y estaba ahí
con la mirada fija
esperando
-como me espera el alba tras los párpados-

Quizá era el día que se resistía a iluminarse
quizá en mi insomnio
había entristecido por no sé qué recuerdo
y lloraba,
como lloran los sauces
sin ningún motivo.

No sé qué me pasa últimamente, Tomás,
todo me parece insuficiente,
como si el tiempo siguiera -lentamente-
los pasos de las horas
y se detuviera en la esquina de mis ansias.

Hoy la soledad está detrás de mí, como mi sombra,
me persigue en la inmensidad del día
y me parece angustiosa su adherencia

La llevaré al concierto de la tarde.
La melodía pondrá en la muralla del silencio
calandrias de voces cadenciosas
le pintarán de marzo la sonrisa
y terminará por aplaudir... lo sé.

La palabra canta

2009-07-02T18:41:00.000-07:00

La palabra canta, Tomás.
Se escucha en el palpitar del viento,
en el racimo de voces
que elevan las campanas.

En medio de la tarde enrarecida,
en el lápiz que tiembla entre los dedos,
en mis ojos cuando
se miran en los suyos.

En el diálogo limpio del oriente
cuando se posa el fulgor sobre la aurora,
en la sombra anudada que se mueve
hacia un rayo pueril que la ilumine.

Insisto, Tomás. La palabra canta.
Como una cigarra
-cansada de acariciar el mediodía-
abandona la piel entre las venas.

En los límites del alba

2009-06-16T20:06:00.000-07:00

Cuando crezcan los árboles del huerto
y dejes de sembrar anocheceres.
Cuando mis manos dejen de asir recuerdos
y encuentre los pájaros perdidos.
Quizá volvamos a encontrarnos.

Me contarás de la sombra azul del horizonte
donde sembraste la mirada,
del canto brioso de la noche
en las fértiles frondas,
de la nieve sepultando un hato de luces
en invierno.

Yo te hablaré del rebaño de sueños
surcando la página del día,
del sobrenombre que invento al despertarme,
del caballo de fuego en la orilla del viento,
de la tarde.

Mientras tanto…
Beso el enigma del futuro
y dejo libre un espejismo en los límites del alba.

En la punta del silencio

2009-06-08T16:52:00.000-07:00

Un hombre en la puerta de la espera
implora las caricias de la aurora

Mil latidos frágiles anidan
en su miedo

Su corazón
parpadea en la sombra
vigila en la ventana
el naufragio de la noche
y en la mirada de otros
desnuda los vocablos

Y tú, desde el asilo de nostalgias
sufres también la espera
conjugas el futuro
el grave deambular de la mañana

Esperas detenida
en la punta del silencio
por si vuelve a gorjear el petirrojo

Es mayo

2009-05-21T15:34:00.000-07:00

Es mayo
pero puede ser cualquier mes para partir.

Es bueno verte preparando el equipaje,
revisando tu agenda
y ese aval alegórico
para todas las fronteras.

Hace tantos meses que no veía
el brillo de libertad en tu mirada.

Es preciso que incluyas
el deseo de captar imágenes fortuitas
de los jardines policromos,
los viejos edificios
donde las leyendas tienen sabor a jazz,
de los rostros de Babel en Central Park
mirando de reojo.

– Descuida –
aquí seguirá la guerra contra todo,
las noches de faroles en el barrio,
los grafittis,
los baches de la tarde,
el sol en la ventana,
todo permanecerá,
menos el viento.

El estado del tiempo pronostica
que mayo te alcanzará en tres pasos
amenazando lluvia y frío.
¿Acaso importa?

Es bueno verte el brillo en la mirada
y ese gesto atrapando
una imagen infinita.

Guarda aquí

2009-05-04T14:30:00.000-07:00

Guarda aquí, en este hueco,
la mirada silenciosa,
los nudos de garganta,
la distancia,
el sombrero del viento
este verano,
los cumpleaños sin verte,
la infinita resolana bajo el árbol,
las tardes sin retorno
de los abrazos frescos
-sinfonías, suspiros,
pétalos de sueño
en las diademas olvidadas-
y esa página azul
que escribimos ayer.
Guarda aquí, en este hueco
de latidos y asombro,
el desvelo legítimo
de un corazón lejano.

No estoy donde la infancia

2009-03-07T17:22:00.000-08:00

No estoy donde los árboles
forjan sombras azules
y las tardes reflejos trascendentes.

No estoy donde el mar produce gotas
en los cristales del día
y con la brisa desconciertos.

No estoy donde puedo sentarme
en los bordes del tiempo
para llenar de luciérnagas tus ojos.

No estoy donde el silencio es esfinge
en la joroba del sendero
y la soledad una nota quebradiza.

No estoy donde se engendran resolanas
y bajo la luna se propagan
los presagios sutiles.

Estoy aquí donde la infancia se mira
en torbellinos de asombro
y florece en la comisura de los labios.

Con los ojos cerrados

2008-08-06T10:08:00.000-07:00

Mi casa,
edificada de madera,
donde el viento hace nidos
y la sombra resolana,
tiene astillada la memoria.
Adentro peregrinan las horas
tramitando equinoccios
y los fantasmas añoran
los destellos de vida en el espejo:
los niños,
los abuelos,
un padre
sembrando amaneceres
en el ala del sombrero
y una madre,
manos de algodón y pies de barro,
cosechando el pan de cada día.

En mi casa
la soledad jamás cruzó la puerta
porque la risa ardía en llamas policromas,
en la cocina, humo y aroma de familia,
se cimentaban los días a retazos
y en la terraza, lugar de sueños y preceptos,
cabía todo el universo.

Mi casa:
sombra de otros instantes vomita recuerdos,
simulacro de vida
donde los muertos no han envejecido,
tiene las paredes
apolilladas de abandono.

Mis palabras
Atormentadas por la historia
pretenden recobrar el lenguaje
de la tierra,
la lluvia,
el sol,
el viento,
sus murmullos me enseñaron a ver
con los ojos cerrados.

Inspiración

2007-11-11T14:53:00.000-08:00

Luz para ciertas horas de la noche
versos cifrados

La inspiración es un enigma, Tomás
no sé de dónde viene
pero llega en el momento preciso

Es tangible
dotada de plenitud
se acomoda en un sitio obligado
para indagar el placer en la palabra

Cuando sobreviene el silencio
ya no hay prisa, sólo expectación
Se desgranan las razones
y rejuvenecen los pensamientos

El término tiempo se hace tan confuso

Cuando no hay un espejo
cuajan las imágenes donde la concentración
busca refugio
brillan en la memoria… arden en el aire
como una lámpara infinita.