Llueve

 

                                                                                   Fotografía tomada de internet

Llueve a cántaros, Mateo.
Llueve como si no hubiera  otra oportunidad para la lluvia
o para Lluvia que no cesa de soplar tu rostro 

mientras amorosamente te alimenta y te mira, la miras, 

intercambian miradas jade.
Llueve, y en la palmera escurre un río por las hojas 

que apenas se mueven, 

pesan, se agachan, se columpian.
Llueve y mi niña, la que vive en mí, 

quiere empaparse de septiembre
para escuchar el croar de ranas que en cuanto deje de llover 

saldrán a celebrar un banquete de mosquitos.
No son gotas las que caen convirtiéndose en mil gotas, Mateo, 

no, son chorros buscando cauces y miradas 

que esperan bajo un techo y con los pies mojados 
que pare de llover

para seguir sus pasos.