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UN MURO EN LA FRONTERA






¿De cuánta intransigencia está hecho el muro
que separa el  anhelo de una jornada inicua?
El desaliento es una aguja
hiriendo sin compasión tu voluntad,
es una lucha inútil contra todo.
Aquí no eres Odiseo
ni los cantos de sirena guían tu camino,
el norte te guiña ofertas
desde los surcos verdes de la tierra;
tierra que no será tuya
ni sus frutos,
sólo serán tuyos el aliento desfallecido
bajo un techo de luna
y tus manos lastimadas, un aliciente al alba.

Aunque el desierto,
ese monstruo irrespirable te amedrente
cuando el sol comienza a deshojarse
sólo tu árbol genealógico a cuestas,
el beso ocupado de promesas,
te incentive.

Atrás se queda un río de dudas,
una casa sin patria,
unos nombres sin hombre
a los que no has de volver como tú mismo
y no serán los mismos si regresas.

Te vas con la crisis bajo el brazo,
con tu paisaje grabado en la retina,
te vas,
como tantos que cruzan la frontera,
porque no hay muros que puedan contenerte.



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